Mi abuelita VII

Me sobresaltó ver a la vieja, sentada en un rincón.

—¿Ha visto un fantasma mijo? Que todavía no estoy muerta...
—Es que vengo asustado de antes, abuelita ―balbucí.
—¿Y por qué anda cagado esta vez el changuito de la capital?
— No joda, vieja. Ustedes, acá en el campo, están acostumbrados a todo ―dije ofendido.
—Gustavito… largue sin cuidado que estos ojos muertos han visto cosas bien raras.
—Una mujer... se me apareció en la niebla, abuela. Estaba al costado de la ruta con los brazos abiertos, justo entre los dos pueblos, en plena oscuridad en medio de la nada...

La abuela apretó los labios, desvió la mirada y me preguntó, como para asegurarse:
—¿Pálida? ¿Flaquita, qué no? Mal entrazada... con el pelo en la cara...
— Sí, sí, abuela, ¡así era! ―interrumpí nervioso.
—¡Virgencita! Cuando la vea, usted se persigna así. Mira para adelante y sigue manejando derechito ¿ha visto?, no mirarla ni por el espejito. Y ahora a dormir, mijo. Tiene que andar con cuidado, no vaya a perder su alma.

Fueron muchas noches de pasar persignándome hasta que alguien me contó de Yolanda, la puta que atiende entre pueblos.

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Imaginario

Hace algunos años tenía un amiguito; yo le decía Chicho.
Lo pasábamos muy bien juntos, siempre estábamos jugando Chicho y yo, nunca peleábamos.  Hasta dormíamos en la misma cama —Como si fuéramos hermanitos —, me decía—.
Yo le enseñé una canción que todavía canta cuando está solo.
Ahora ya no jugamos, sus nuevos juguetes no me gustan y ya casi no nos vemos.
Solamente lo veo yo,  pero no significa que sea mi amigo imaginario. Chicho existe de verdad, es un niño real.
No sé qué pasó. Él creció y yo sigo siempre niño y cada vez más... tenue. Y lo extraño.

La gitana

―Bienvenido a la feria de Qornk, Capitán ―informó alegre el insectoide―. ¡Lástima no haber venido en persona!

―Es peligroso para mí, aún con la armadura de Grasúcilo ―contestó el capitán.

El transmisor de realidad virtual ubicado en la frente de su socio, simulaba el paseo desde la seguridad de su nave.
Perseguían un rumor de gran interés para el capitán. Una hembra humana adivinaba la fortuna en la feria de atracciones de Qornk.

―Ignoraba que los humanos pudieran anticipar el destino ―comentó el insectoide.

―Yo nunca he podido aunque, aquí habla de una raza llamada “gitanos”, quienes se dedicaban a esa actividad en la tierra, hace muchísimo tiempo.
La enciclopedia hablaba además de su exótica belleza y al capitán lo ilusionó la posibilidad real de dejar de ser el último humano.
En el puesto de atracciones, el insectoide sacó boleto y entró.

―¡Vamos preciosa, dile a este joven su porvenir! ―arengó el pequeño Flogtiano volador que oficiaba de animador.

Una vieja orangutana vestida con ropas femeninas, sacó una tarjeta enorme de una pila mugrosa, frunció los labios y sonrió mostrando los dientes, luego se la entregó al enano.

―¡Grandes aventuras espaciales lo esperan! ―anunció guiñando un ojo.

El insectoide salió emocionado.

―La gitana se parece a usted, aunque huela diferente, ¿no cree, Capitán?

Por el intercomunicador solo le llegaron sollozos.

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Five o´clock tea

Hace días que Henri le está sirviendo al señor Vandetti un té muy especial.

¿Cómo puede convidarle algo tan suyo este pobre diablo ―boliviano para más datos― al distinguido señor sorete, dueño de la joyería más importante de Buenos Aires?
No lo hace voluntariamente aunque no deja de ser gracioso.

¿Que persigue este insignificante obrero de la construcción, permitiéndole tomar de su brebaje taza tras taza? ¡Que lo reconozcan, que lo traigan del olvido!
Lo hace todo a través del conveniente servicio de la confitería Bon appetit, que hierve el agua del grifo antes de verterla en una tetera de plata.

Pero hay algo raro en ese té, un sabor apenas grasoso, como de agua de fideos.

—¡Esto jamás me hubiera pasado en Zúrich!, —grita el acaudalado hijo de puta. 

Ante cada rechazo cambian el pedido pero no hay caso. Varios días después, el sabor se hace notorio, insoportable. El té le da diarrea.

Al cabo de un mes, la administración del flamante shopping de lujo, alarmada por las constantes quejas, revisa la azotea y encuentra a Henri.
Su cuerpo podrido flota dentro del gigantesco tanque de agua general, sin que nadie haya notado su ausencia. Curiosamente, el cadáver sin labios de Henri sonríe.

Villarrica

El general que ganó la batalla más cruenta de la guerra del Chaco, hoy llora lágrimas de mierda de paloma en la plaza del pueblo.

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El comienzo

“El hombre se transformó en una sombra de sí mismo.”

Desde pequeño tenía la extraña capacidad de manejar sus sueños. Tal vez su condición de huérfano y sus ansias frustradas de conocer mundo tuvieran que ver con eso.
Esa noche era un niño vestido de domingo. Estaba arrodillado, con el traje embarrado, al costado de una acequia, pescando anguilas. A su alrededor, junto al mar, se extendía un miserable poblado de casas desvencijadas de madera.

Una joven monja apareció para reprenderlo. Limpió sus rodillas con un pañuelo inmaculado y lo llevó de la oreja a una iglesia abandonada. Allí, lo acostó sobre un destartalado altar sin cruz. Ya no era más un niño, ahora la veía hermosa como una virgen. A continuación, se recogió el hábito, trepó sobre su cuerpo desnudo y comenzaron a fornicar con lujurioso placer...

Algo no andaba bien. ¡Ella cambiaba! Su cara era la de una anguila de río, sus brazos, tentáculos que le aprisionaron muñecas y tobillos. Le dolía ahí abajo; trató de salirse de su cuerpo sinuoso.
Ella continuó moviéndose sin hacer caso de su resistencia. Con todo, sintió subir el inminente orgasmo. Ya estaba allí.

La mujer anguila emitió un sonido bajo y borboteante, ¡kgluglub! Sin poder evitarlo, eyaculó con fuerza en su interior mientras sentía como si desovara en su espíritu.

Despertó gritando, en su cama del refugio para indigentes. En el baño, comprobó la hinchazón enrojecida de su entrepierna y un hedor a pescado rancio le devolvió la sensación de haber sido vejado. Entonces rompió a llorar sin remedio al comprender que esa pesadilla solo había sido el comienzo de algo mucho peor.

Hormiga

Me bloquea el paso con el canto de su mano gigante. De igual manera me corta la retirada. Así ­sigue el jueguito durante toda la mañana, hasta que al fin se aburre y me aplasta bajo la yema de su grasiento pulgar.

Zeerblam de Leubtis

―Buenos días, venerable anciano ―. Saludó el insectoide―. Un amigo me dijo que usted sabe todo lo que pasa en Leubtis.

―Ya sabe lo que dicen, “planeta pequeño…”

―Buscamos a un niño de metal, con la cabeza un poco deforme y una antena al frente...

El viejo pensó unos momentos y respondió:
―Yo buscaría en lo de Zeerblam, al final de la calle que huele a Slunej. El tipo está obsesionado con la llegada de un niño. Entren al lugar directamente, Zeerblam el escultor es demasiado grande como para abarcarlo con la mirada.

―Muchas gracias ―dijo Azarahaia haciendo una reverencia―. ¿Cómo pagaremos este favor?

―Ya que lo encuentren, me ofrendarán algo. Si trataran de escapar me enteraría, ¿verdad?

El atelier del escultor inconmensurable mostraba numerosas proyecciones holográficas flotantes. Azarahaia y el insectoide reconocieron en ellas los más diversos sistemas y galaxias.

Estaban aburriéndose de aquello, cuando descubrieron una constelación que desde cierto ángulo, formaba exactamente el perfil de Ocho Pines. Una poderosa voz dentro de sus mentes los rescató de su embeleso.

―¿Acaso están interesados en la galaxia de “El Enviado”?

El insectoide fue el primero en sobreponerse y responder al aire.

―Usted diseñó la cabeza de Ocho Pines. La hizo a semejanza de esta galaxia, ¿verdad?.

Sus cráneos se llenaron de carcajadas.

―Al contrario, mente estrecha... soy Zeerblam, el escultor de galaxias.



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Pantano Grande

—¿Amor?
―…
Un suspiro y tu respiración acompasada confirmaron mis sospechas, el cansancio de la playa había ganado la partida.

La noche vestía un gris plomizo y la lluvia sobre el capot producía ese ruido blanco, acogedor y relajante. 

El retrovisor reflejaba la imagen de nuestros hijos, dormidos en la comodidad del asiento trasero. Solo quedábamos el volante, la ruta y yo. Y la noche...

El vaivén del limpiaparabrisas estimulaba mi mente. Los pensamientos saltaban de una idea a otra hasta aferrarse a la más terrible:

"Todo lo que tengo, mi vida completa, todo lo que soy, vuela a ciento veinte kilómetros por hora en este proyectil de dos metros cúbicos de acero".

Aminoré la velocidad espantado y la entrada de ese pueblo desconocido surgió de entre las tinieblas como una tabla de salvación.
Salí de la ruta y tomé el camino de acceso.

—¿Dónde estamos? —preguntaste entredormida.
—En casa, mi amor, siempre estamos en casa...

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El monstruo de Frankenstein

Al morir en manos de la turba, se sintió tironeado como Túpac Amaru.
Las costuras al final cedieron y su corazón voló al cielo, su cabeza se hundió en el averno y sus manos... con las palmas juntas, piden perdón en el purgatorio.

El monumento

Al llegar a Leubtis, Azaharaia, la mujer vegetal, se sorprendió de la cantidad y variedad de casinos existentes.
Acompañaba al insectoide en la búsqueda de Ocho pines.
El niño robot había escapado en busca de fortuna y ese lugar era ideal para encontrarla... o perderla.
En el centro de la plaza, vio un monumento flotando en un campo de fuerza. Un gigantesco globo dorado mostraba en su interior la figura de un titánico ser amorfo, rebosante de tentáculos que a pesar de su inmovilidad, causaba verdadero terror.

—¡Que impresionante! —exclamó la zamannita asombrada—. ¿Quién es?

El monumento parpadeaba de modo que no permitía fijar la mirada en él.

—Es Azathoth, el caos que gime en silencio desde el centro del universo —comentó el insectoide con gravedad—. Se dice que al final de los tiempos ha de liberarse para destruir todo lo que existe.

—No entiendo —replicó Azaharaia inclinando su tallo—, ¿por qué harían una estatua de algo tan perverso?

El insectoide no comprendió la pregunta.

—¿Qué estatua?
 
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Draculita

Cumplió cuarenta el año pasado pero es un niño eterno, tan juvenil y saludable como siempre. El apodo le viene de su tez pálida, sus colmillos puntiagudos e incisivos ausentes.

En el barrio La Blanca todo el mundo lo conoce y todos saben el truco para hacerlo feliz.

—¡Eh, Draculita, vos sos el primer cerrista! ―le dicen ―, ¡Vamos Cerro, abajo Olimpia, buuuh!

Entonces, Draculita, prodiga su actuación.

Pone los ojos en blanco, como en shock, después agacha la cabezota y embiste como un toro el pecho del provocador. A continuación, comienza una andanada de golpes fingidos. Al estómago, a la cabeza, ¡pam, pam, pam!

La pantomima sigue hasta que su rival pronuncia un:

—¡Perdonáme, Vidal, vamos Olimpia, Olimpia campeón!

Solo así Draculita suelta a su presa, lanza una carcajada de triunfo y golpeándose el pecho, fuerte con la palma exclama:

—¡Cho, olimpita, o-lim-pita!.

Agorafobia

―Es importante que entienda, Clelia, usted sufre de “agorafobia”; un trastorno de ansiedad que le impide salir de su casa.

―Cállese, doctor. Usted no sabe lo que me pasó...

El psiquiatra cedió para avanzar.

―Empecemos ahí, entonces. Cuénteme lo que le pasó...

―Debe saber, doctor, que yo soy una "medium"... o lo era. Tenía mucha habilidad para invocar espíritus y comunicarlos con los vivos ―El doctor alzó una ceja suspicaz―. No me crea, pero le aseguro que no es un trabajo... fácil. Es peligroso, hay espíritus... "complicados".

―Digamos que le creo, continúe...

―En cierta ocasión, invoqué al padre fallecido de un joven millonario, pero acudió al llamado el espíritu de una anciana. El cliente se fue sin pagarme; el fantasma, en cambio, se quedó. Me reveló que el tiempo y el espacio no significan nada para las almas errantes. Ellas recorren pasado y futuro a voluntad.

―¿Y qué hay con que no pueda salir de su casa?

―Allá vamos, doctor. El espíritu vino a darme un aviso: “¡No vayas, Clelia! ―me grito angustiada―. ¡Nunca debimos ir ahí, por amor de Dios!”. De inmediato se esfumó al igual que mis poderes psíquicos. Ya nunca más pude contactar con el más allá.
Por eso no me atrevo a salir.

―Inquietante... ¿Por qué el fantasma le dijo “No debimos”?

―Eso es lo peor, doctor. Había algo en los rasgos suplicantes de aquella mujer que me permitieron reconocer mi propio rostro.

Preparación

...vamos mezclando y amasando, mezclando y amasando para que la masa vaya tomando temperatura.
Ahora agregamos unos trocitos más de carne... ahí va.
Seguimos metiendo trocitos de carne hasta completar el molde.
Retacamos bien, zarandeamos y completamos con algunos trocitos más de carne. Fíjense como van largando sus jugos. 
Seguimos revolviendo, empujamos y agregamos más trocitos de carne. Si se vuelcan algunos no importa, la idea es que no quede nada de aire adentro.
Ahora seguimos batiendo hasta llegar a Plaza Constitución, donde abrimos las puertas del colectivo y vemos como los trocitos de carne se deslizan fuera, camino de sus miserables empleos.

Fanáticos

Instantes después del golpe y todavía sangrando, el atropellado levantó la cabeza del asfalto.

Miró incrédulo al auto de carreras y al piloto que bajaba, sacándose el casco. 

El tipo llamó de inmediato a emergencias y se acercó para ayudarlo.

Al tenderle los brazos, el atropellado le agarró las manos.

—¡Juan María Traverso, ídolo, fenómeno! —pronunció mientras le besaba las muñecas, salpicándolas de sangre— ¡Si te habré visto salir campeón desde la 15…!

Acto seguido, se levantó tambaleando y se abrazó al capó del auto llorando de pura felicidad. 

—¡La violeta, me atropelló la violeta... —gritaba en medio de la avenida, mirando a la gente y señalandolo con las palmas extendidas—, la Chevy del flaco Traverso! 

Los paramédicos lo sedaron, lo lo sujetaron a la camilla, lo subieron y partieron. La sirena se fue apagando.

Apoyado en el capot, el taxista hablaba con los policías, mirándose las manos todavía manchadas de sangre.