El ciclo del mal

La lluvia enjuaga las lágrimas, el sudor y la sangre. También lava culpas y miedos, limpiando por un rato la mugre de las almas.
Discurre en torrentes inmundos, arrastrando la mierda y la basura por desagües y cloacas, siempre bajando, hasta dar en el caño maestro del mundo. Este caño llena con su pestilente fluido, el plato de sopa del diablo. Lucifer la bebe con deleite y, cuando ya está atiborrado de ella, eructa y se dispone a vomitar otra vez la maldad sobre el mundo.

Freaky friday

—Detesto tu actitud...
—Ojala tú cambiaras...
Al despertar madre e hija se encontraron una en el cuerpo de la otra.
Vivieron un día de locos y al final, un hada les preguntó:
—¿Aprendieron la lección? Si lo hicieron todo volverá a la normalidad.
—La aprendimos—dijo la hija escarmentada.
—Yo no estoy tan segura de haber aprendido —contestó la madre.
Así, continuaron cambiadas de cuerpo. 
La hija jamás se lo perdonó.

El fin del juego

Wato enfila al arco con la pelota dominada y la cabeza en alto. No tiene opción de pase, solo es él y el arquero. Joaquín le grita desde atrás:

—¡Pateá, botija! ¡Pateá al arco que es gol!

Wato se acomoda y remata fuerte, pero el tiro le sale ancho, desviado.

A último momento, el arquerito corre y con su pierna corrige la trayectoria del balón, para que doble y se meta al arco.

—¡Gol! —grita Joaquín

—¡Gol! —grita Wato y los dos corren a abrazarse con el arquerito.

El papá de Joaquín interrumpe la algarabía:

—¡No, no, abombaos! ¡Así no se juega, vo'! Traigan la pelota que yo les voy a enseñar.

El fin del asombro

En medio de la peatonal se materializó, de la nada, un ángel celestial. Su increíble blancura contrastaba con el paisaje gris mugriento. Permaneció parado en el centro, estático, observando con incredulidad la decadencia de nuestra sociedad.
Desde lo alto de su figura, buscaba un ser que mereciera ser salvado del inminente final. Una multitud se congregó a su alrededor. Miraban fascinados las extraordinarias alas, su rostro como de porcelana.
Luego de algunos momentos, un sujeto rompió a aplaudir y otros lo imitaron, algunos arrojaban dinero a sus pies.
La situación se normalizó cuando un policía le explicó que debía irse, que estaba prohibido hacer su acto allí.

El ciclo de la tristeza

En el kiosko de una gasolinera, el muñeco de felpa sueña con los brazos de un niño. 
Está triste y enojado pero su boca cosida permanece muda y sus ojos de plástico no pueden llorar.
Lamentos y lágrimas se acumulan en su interior y con el paso del tiempo envejece depresivo y amargado.
Perdida su cuestionable belleza, su piel es rasgada y desechada y su algodón es reutilizado para rellenar una pequeña almohada.

Tiempo después,  una madre se queja desesperada:

—¡Querido, ayúdame a consolar al niño!¡No sé qué hacer! Se duerme en brazos pero apenas lo acuesto, llora y berrea sin motivo...

Los amigos

—Eres un cínico, un malagradecido y un entrometido ¿cómo te atreves a juzgarme?

Viaje alucinante

Imaginé volar y volé junto a las aves, luego desperté parado sobre el sofá con mis brazos extendidos. Recorrí las peligrosas selvas africanas y vencí a una feroz pantera que resultó ser mi gato. Naufragué en el Titanic y a punto de congelarme salté de la bañera para envolverme en un toallón tibio.
Ahora, llorando sostengo esta pistola humeante y ruego porque te levantes y me muestres que solo es salsa de tomate.

Coherencia

—Este gobierno ha emprendido una campaña para acercarse a nuestra gente en sus propias casas y por sorpresa. Para dar la cara, para palpar la realidad de la calle en directo, pero sobre todo, para relevar sus necesidades más urgentes y llevar soluciones efectivas a las demandas de quienes, a fin de cuentas, nos han puesto en el gobierno.
En la primera visita, el mayordomo se mostró sorprendido y dijo que preguntaría al señor de la casa si estaba en disposición de recibir a los funcionarios.





 

Londres

El grito desgarrador atraviesa la densa niebla. Las prostitutas respiran aliviadas en los arrabales. La fiera ha saciado su apetito por esta noche. Mañana la calle sabrá quién de ellas pagó con su vida. La torre del reloj da una sola campanada advirtiendo a Jack que es hora de desaparecer.







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Raro

Una paloma negra, brillante como un cuervo, pero no. Es una paloma, negra.

Camina oronda junto al guardrail de la autopista con total despreocupación. 

Ahora, inclina la cabeza y me mira con un solo ojo amarillo.

Nunca antes vi una paloma negra; y aunque aún sea temprano, decido que será esa mi excusa de hoy para temerle a la muerte.

Esa odiosa mujer

Era el mejor, capaz de venderle un seguro a Superman, y había conseguido la audiencia con el Monseñor.
Asegurar las propiedades del obispado equivalía a sacarse la lotería una vez al mes.
Con su mejor cara de monaguillo, le explicó la conveniencia de contratar con un hijo de la Santa Iglesia.
Ya lo tenía convencido cuando esa mujer comenzó a dar gritos de placer orgásmico en sus manos. 
Arrojar el celular por la ventana no le sirvió de nada.

Madres

—Mamá, yo quiero ser grande —dijo el niño, y su madre rompió a llorar por alguna de las infinitas razones que estás pensando.

Impericia

El traspaso presidencial fue un verdadero fiasco.
Con los saludos y las reverencias, la ceremonia iba bastante bien. 
El caos se desató al momento de intercambiarse la banda presidencial. Los presidentes se enredaron con los hilos que mueven sus brazos y cabeza. Los titiriteros no encontraban la forma de efectuar la maniobra con algo de prolijidad.
La magia se perdió por completo. Se notó mucho.

Venus Atrapamoscas

En el rincón más oculto de esa playa solitaria, la sombrilla llama la atención al veraneante despreocupado. En el centro de su círculo de sombra reposa una muchacha preciosa que le sonríe, señalando el bronceador y pidiendo por favor.
Él no tarda en sentarse a su lado, feliz de ayudarle con la tarea.
Como mecida por el viento, la sombrilla empieza a bajar muy lento hasta cerrarse por completo sobre ellos. Pocos minutos después, vuelve a abrirse con un sonoro eructo, vacía.
Ahora una mujer se acerca. Bajo la sombrilla le guiña un ojo un atractivo adonis.

Alzheimer

—Noche de mierda...—maldice, insomne de preocupación, mientras espera el regreso de un hijo que tal vez no tenga.

Jettatore

Le dije que nací en un martes trece y que la mala suerte me persigue.
Le advertí que conmigo no había caso, que estaba meado por los perros, que la sal me llovía como nieve.Que mi vida era la letra de un tango, que era contagioso y que terminaría afectándola.
De nada valió. Me juró que solo sería feliz conmigo. Me pidió que me olvide de esas tonterías, porque el amor no sabe de supersticiones. 
Entonces me convencí de que la racha podía cambiar y me entregué en cuerpo y alma.
Tarde me di cuenta que ella era tan solo otro mal augurio en mi vida. Y que no hay tangos con final feliz...

Felicidades

—Buenas,  maestro, ¿tenés felicidad?

El vendedor sonríe.

—Eeeh, s-sí, a veces. Como todo el mundo, bah.

—No, perdón… Lo que yo ando buscando es el cartuchito —dice el tipo acercando las puntas del índice y el pulgar.

—No te entiendo, flaco —responde el vendedor un poco tentado de risa.

—¿Viste la maquinita de la felicidad? Bueno, el  repuestito, el cartuchito para cargarla.

—Ah, ¿el pituto que va adentro?

—¡École!

—Uno rosa con brillitos, ¿no? Jaja, ahora sí… No tengo, hace rato que están en falta.

—¿Y van a traer?

—No sé. Viste que eso vino cuando abrieron la importación y después...

—¡Como me cagaron, viejo! Me vendieron la maquinita; cartucho nuevo decía en internet. ¿Me puse feliz cuánto, dos, tres veces?...y a la mierda, no tiraba más.

—Tranqui. En algún lado vas a conseguir.

—¡Tranqui las pelotas! Necesito felicidad. Vengo con cara de culo hace una semana…

—Acá lo que tenemos son caretas sonrientes. Capaz...para ir zafando...

—¡Metételas en el culo, pelotudo!

El vendedor ni se inmuta por el insulto. El tipo se va dando un portazo.

—¿Quién era ese loco? —pregunta una voz festiva desde la trastienda.

—Otro que busca la felicidad.

—Ni se te ocurra venderle cartuchos. Mirá que ya no van a entrar más…

Derechos de autor

“La pluma de Cervantes ha dado a la literatura castellana sus páginas más gloriosas.”
—¿La pluma de Cervantes?, ¡Ya quisiera! —retrucó el ganso muy ofendido.

Encono

«Siéntate en la puerta de tu casa y verás pasar el cadáver de tu enemigo.»
Proverbio chino.

Los últimos días, desayunó repasando las necrológicas con ansiedad. Le habían llegado noticias del delicado estado de salud de su enemigo más odiado.

Esa mañana sin embargo, lo invadió una sensación de hastío y desasosiego. ¿Cuánto tiempo llevaba allí sentado? ¿Quién le había alcanzado el periódico? No podía recordarlo.

De repente, la memoria le devolvió la imagen de aquel enemigo, sentado en la cama del hospital, sonriendo satisfecho al leer un obituario.


 

3,2,1 ¡Aire!

—Nos encontramos en la casa del famoso escritor de novelas de terror, Esteban Rey, autor de la saga Alienmonster, que sigue rompiendo récords de ventas en todo el mundo. Aquí nació la historia y estamos con el padre de la criatura. Cuéntanos Esteban, ¿de dónde vino la idea de un monstruo pequeñito y feroz que masacra personas con tanta violencia?
—Bueno, la historia se me ocurrió cuando adopté a mi perrito Chip. En el refugio nadie lo quería pero yo supe ver algo diferente en él. Nos entendimos enseguida.
—Increíble ¿Y dices que este pequeñín te inspiró para crear al Alienmonster?
— No, en realidad la saga está basada en hechos reales. Literalmente, Chip "es" el alienmonster.
Con un extraño rugido agudo, el perrito deforme salta al cuello del cronista que grita desesperado, luego cae la cámara salpicada de sangre y se corta abruptamente la transmisión.
Frente al televisor, el editor se frota las manos de pura avaricia.

Reflexiones vacunas

Viajo al trabajo en colectivo. Voy aplastado entre la multitud de pasajeros. En la cabina de peaje quedamos emparejados junto a un camión de ganado. Miro en el vidrio el reflejo angustiado de esos animales camino del matadero.

Los girasoles

—No quiero importunarlo amo, pero recuerde que todavía puedo llevar a cabo muchas tareas.
—Nada, nada. Hoy llega la unidad nueva que está diseñada y equipada para el combate.
—Pero amo...también hay cosas que solo yo puedo hacer. ¿Quiere una reproducción original de "Los girasoles" de Van Gogh? Es una obra única y yo poseo el último registro.
— No me convence, necesitamos soldados. Las guerras no se ganan con artistas.
—¿Podría pintarlo para usted una última vez? Si me reciclan se perderá para siempre.
—¡Si ni siquiera sé lo que es un girasol! ¿Como tengo que decírtelo, maldita lata? ¡Al compactadoooor!

Dubai

El hangar en pleno desierto se abrió y lo comprendimos todo.

La máquina del tiempo nos estaba esperando, como prometió. ¿Cuántos millones habría gastado?

Era una reproducción viva de nuestra esquina del barrio de la infancia,  exacta en cada detalle.

La cancha de «bolita», la ochava de la fábrica, donde pintamos ese arco de fútbol desparejo, el almacén Manolo con un tipo igual al viejo Manolo sentado en la puerta. Autos, farolas, árboles... todo estaba allí.

Y después nos busco a los "pibes" de la barra que quedabamos vivos. Y nos trajo en un jet a su casa de Dubai, para jugar una última vez en la esquina, como cuando eramos chicos.

—Si ser millonario no me sirve para esto... —declaró.

Poco después, nos enteramos de su terrible enfermedad.


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La duda

El cielo es para los buenos y los malos van al infierno, así nos enseñaron desde chicos. Sin embargo aquí estamos, mirándonos con desconfianza, tratando de descubrir en cuál de los dos nos encontramos.

Invulnerable

—¡Si te vuelvo a ver escribiendo esas mariconadas, te rompo el alma!
Lo molieron a golpes muchas veces pero, lo que es el alma, ni se la rozaron.

Los poderes

Korztrec estaba famélico, y exhausto de tanto caminar en la nieve. Pensó que moriría de hambre hasta que recordó el conjuro para comunicarse con los animales.
Luego de recitarlo gritó: "¡Lobos de la tundra, vengan a mí!", aunque de su boca solo salió un largo aullido.
Al poco, la jauría se encontraba a su alrededor.
Korztrec dirigió unos gruñidos al lobo alfa: "Soy un poderoso hechicero, les ordeno que vuelvan al bosque y cacen un conejo para mí."
El lobo alfa, agachó las orejas y respondió: "En la tundra nadie es más poderoso que yo, debiste convocar a los conejos". Después ladró y el círculo de bestias se cerró sobre el brujo en un frenesí de colmillos y sangre.




 

Pediculosis en 3D

Esta es la historia de los niños piojosos de mi infancia. 

Ahí va un niño rubio, se le ve el cuero rosado de su cabecita surcado de piojos oscuros. Y otro se refriega los rulos azabache, espolvoreados de liendres plateadas. También recuerdo una niña muy coqueta que sin embargo se rascaba la nuca con las dos manos.

Esta es la historia de unos bichitos que pican y pican.

Y es una historia muy contagiosa.