Es Cupido

En medio del patio de comidas, en pañales, si habláramos de un bebé, todavía, pero el tipo pasa de los treinta y es la imagen de la dignidad tocando fondo. El pecho peludo cruzado por la banda del carcaj, el arco y flecha triste en una sola pieza apuntando al suelo, las alas ridículamente pequeñas en su espalda flaca. Mantiene la mano extendida ofreciendo un tembloroso folleto de alguna tienda a la gente, que se aleja de él como si tuviera algo contagioso. Tiene los ojos tan muertos como cualquier ilusión romántica.

Es Cupido escupido, su imagen aniquilada por el mismo que antes destruyó la del rey mago Gaspar, y la de Papá Noel. 

¿Quién es el tipo? ¿Cómo llegó al centro comercial? ¿Por qué asume todos los papeles festivos? Me mata la curiosidad. Tal vez me cuente su historia si invito a una cerveza al conejo, la próxima pascua.