Drama

—Heme aquí, frente a la muerte, en toda su dimensión. La muerte viva, si me perdonas el oxímoron. Real, cruda...fatal.
Y dime, Patronio ¿cómo podría yo inmortalizarla en mis palabras?
Ese cuerpecito inerte, esa turbia mirada de mil ojos acusadores, sus extremidades crispadas por una angustia supina, las alas rotas que...
—Vamos, señor Conde, que solo es una mosca.